Crepitar

¿Dónde habita el refugio para el alma nostálgica más que en el pasado, en los violines que emanan melodías de fantasmas? ¿Dónde encuentra el refugio el alma melancólica más que en la noche?
Será que solo el insomnio conoce los secretos más recónditos de nuestra alma. Entre las penumbras de la noche nos vemos arrebatados por las preguntas más cruciales y ensordecedoras, aquellas a las cuáles ni los más luminosos rayos del alba pueden brindarles vestigios.
Los recuerdos crepitan a pesar de las deformaciones a las cuáles nos arroja la memoria. Los rostros -como en el paso del tiempo-, se tornan difusos y desaparecen algunos de sus rasgos ante la remembranza de los ayeres vistos desde el presente. Presente que siempre contiene sedimentos…huellas de antaño, presagios e ilusiones del porvenir. Los ojos que miran hacia atrás lo tiñen todo de sepia. El yo que se mide constantemente con el yo que ya no es, sufre doblemente las pérdidas.
Como ventiscas se asoman desde todos los recovecos de la mente las imágenes borrosas de los tiempos dorados. Los sueños que alguna vez soñamos despiertos, nunca pueden ser completamente resignados si de ellos hemos tenido testimonio.
No serán generales las evocaciones que traeremos en forma de imágenes a nuestro pensamiento en los instantes previos al último pneuma. Iremos a lo más particular del detalle, al aroma de esa rosa que le robamos al rosedal, al perfume de aquel cuello que hemos besado, a la sensación de libertad en los minutos de contemplación de las aguas fluyendo en el río, al momento en que nuestras manos heladas han recibido el calor de otras ajenas, a la canción que sonaba en el instante que nos elevamos al cielo mediante un orgasmo, a las palabras en las cartas de mamá, las manos cansadas de papá, las arrugas de experiencia de la abuela, las notas de piano que nos han enamorado, el abrazo de una amistad, el escondite preferido de nuestra infancia jugando a las escondidas, la rayuela dibujada con tizas en el patio de la escuela…
Será que la eternidad está en el instante, en ese efímero presente que es presente y al mismo tiempo pasado, en ese cuerpo evanescente que no deja de ser sombra, en ese beso que es pasión y despedida, en esa vida…que es vida y también es muerte.

Valèrie.