sábado, 17 de agosto de 2013

Six Years

17 de agosto del 2007 – 17 de agosto del 2013

-Tenés las manos heladas… 

Seis años atrás, cuando yo aun no vivía en Rosario, viajé desde mi pueblo a esta ciudad sin que absolutamente nadie lo supiera. Era un viernes, una fría noche de invierno. ¿Único motivo? Conocer personalmente a un chico que me fue a buscar a la terminal y que me costó bastante poder reconocer bajo esa capucha que se quitó al saludarme con esa cara de tímido que tenía por aquel entonces… 
Estábamos uno más trastornado que el otro. No sé en qué etiqueta del DSM podríamos haber encajado en aquel año de nuestras vidas. Nunca se me pasó por la cabeza imaginar la importancia que ese chico adquiriría a lo largo de todos los años posteriores a aquel encuentro. 
Hace más o menos tres años esperaba ansiosa este día para escribir en este blog la canción “Un Pacto” de Bersuit, creyendo que la letra en su totalidad encajaría por fin perfectamente con nuestra historia: “Seis años así, escapando a un mismo lugar con mi fantasía, buscando otro cuerpo, otra voz…” Nunca se me hubiera pasado por la cabeza creer que algún día dejaría de consumir infiernos para intentar salir de él. Es que cada intento ha sido en vano, es que aquí estoy con más ganas de escuchar a todo volumen The Scientist de Coldplay, sonriendo y con la misma emoción de hace seis años atrás…por esta extraña forma de haber regresado al comienzo… 

Tan sólo se me ocurre decir: GRACIAS.

sábado, 10 de agosto de 2013

La patria no es sino la infancia

"...pues la patria no es sino la infancia, algunos rostros, algunos recuerdos de la adolescencia, un árbol o un barrio, una insignificante calle, un viejo tango en un organito, el silbato de una locomotora de manisero en una tarde de invierno, el olor (el recuerdo del olor) de nuestro viejo motor en el molino, un juego de barriletes..."

Fragmento de Sobre la naturaleza de la literatura argentina, 
de El escritor y sus fantasmas, Ernesto Sábato.